знаешь, мне всегда хотелось петь, но голос мой — непослушная ж.па...
мне хотелось б рисовать, как Винсент, но я до Казимира и то глубоко не дотягиваю...
мне хотелось б танцевать, но и тут не по адресу. я ходить-то не могу с тринадцати.
мне хотелось бы писать стихи тебе, про нас, от широты мозга до глубины души... но сплошные полупьяные верлибры рождаются, спотыкаются и умирают в блевотине противоречия.
я могу нарисовать лишь слова и вдохи пробелов.
в каждом вдохе — я, в каждой букве — ты.
и так я обнимаю тебя.
смейся,
но
без рифм порой — честнее.
*