Прозрачность моих мыслей ещё вчера поражала воображение,
Но сегодня они как мрачный обелиск возвысились над тихой бездушной паствой..
Сам замкнут в себе и строки эти на мир расплавленной сталью ниспадают будто..
Будет ли во мне столько же чувств,
Как спустя три с половиной лета,
Прошедших...
Под зноем черноморской Калькутты...?
Душа?
Её украл кто-то..
За окном простор..
Только вне стен дома мне совсем плохо..
Брал, чтобы вернуть потом,
Но цену утраты выяснил слишком поздно..
И в том то и дело, что пока я не зрил в корень..
Мне приходилось худо без добра,
И без добра дохнуть..
Ложь порождала ложь..
И на море неделями не бывало шторма..
Я также неделями не мог родить слова,
Катастрофа..
Был на грани фола..
И в попытке услышать Бога,
Наступал на запретный плод не сбавляя хода..
А мой абсолют, распростёртый от Новалиса и Босха..
Через кипу бумаги и боли,
Выходил мне боком,
До самого края..
Вплоть до застывшего у виска Глока..
(Набоков, Бродский..).
Вряд ли следует выходить за скобки,
И менять привычки ради пары стопок..
Это если в бутылке не вода,
А водка..
Свобода ещё лет двадцать будет оставаться горькой..
А там - местечко..
Или на книжной полке,
Или на полке в морге...
Ну а пока,
Этот момент для меня неловкий,
Мне выть бы волком..
Вертиго..
Гонзо..
31 марта 2020 года..