Что таится на глубине
за готовностью уступать?
Ночь, царапины на спине…
И будильник на пять-ноль пять.
Не звонить и не ждать письма.
Возвращаться и уходить…
Не скажу, что схожу с ума,
ибо не с чего мне сходить.
Что доказывать и кому?
Биться намертво об заклад…
Сокровенное – на кону.
Что поделать – такой расклад.
Не всплывать, не идти ко дну,
погружаясь в пучину дней.
Две стези сведены в одну.
Бог наплакал –
ему видней.
Вместе в радости и в беде –
не приходится раз на раз.
Пишем вилами по воде,
избегая дежурных фраз.
Слезы приторны, как сорбит.
Позвоночник дрожит струной.
Напишу, что схожу с орбит
от нахлынувших параной.
Стебель шеи, цветок руки,
бивни звёзд и луны ядро.
Мир в ладони…
Клеймо строки –
иероглифом на бедро.
Тает кожи молочный лёд.
Веер пальцев – колода карт.
Горла шёлковый переплёт –
поэтический авангард…
Ночь пьяна, как и я сама.
Профиль комнаты смотрит вдаль.
Не скажу, что сошла с ума,
но синдром у меня –
Стендаль…
Может, знаешь – ответь уже
и сомненья мои развей –
что там кроется на душе
за готовностью быть твоей?..
16.01.2018