Я ведь скромный на свете мужчина,
Но живёт во мне чертовщина,
Я от этого малость дурачусь
И от дурости собственной прячусь
За углами обоссанных улиц
Здесь проходит народец сутулясь
И смотрю я на это с ухмылкой,
Обнимаясь с какой - нибудь Милкой
Или может с какой - нибудь Машкой.
Ох, разгульные эти замашки,
Что рождаются музой поэта
В облаках изумрудного цвета,
Уплывающих вместе со мною.
В них наверное скрыто родное
Вся банальность нелепой причины
Этой тайны - моей чертовщины...