Обернувшись внезапно, а ведь стоило только подумать, и вот на тебе, -
стоишь, уверенный, как когда-то со мной, но я одна теперь.
Так страшно и странно, что рядом с тобой уже не я,
но ты шепчешь ей мои слова, мои стихи, мои воспоминания.
Про глаза тёплые, тёмные, завлекающие, и всё это - моё.
Я лгу себе. Ты написал другое, вдохновенное, новое для неё
про холодные, ведьминские, лишающие воли, но такие чарующие.
И всё опять словно впервые, так удивительно волнующе.
В тебе нет ни намёка, ни единой капли равнодушия,
от чего я бежала, сломя голову, сломленная, разбитая, задушенная.
И тогда можно умереть от этой минутной боли, осознавая,
что меня в тебе больше нет. Что теперь совершенно иная.
Теряясь в череде серых дней, среди туч, что так низко нависли,
в поисках хоть каких-то причин просыпаться, хоть какого-то смысла.
Эта минута - самое чудовищное, что случалось, самое нетерпимое.
А потом, как будто проснувшись, иду, улыбаюсь. Неуязвимая.
Забываю, будто бы не было. А потом вдруг ещё одна минута.
И снова она - самое страшное, что мне приходилось распутывать.
Эта боль бесконечна. Бесконечное количество раз и времён
перебираю в голове бесконечное количество фраз. И чужих имён.
Так быстро. Несправедливо. Просто отказаться понять.
Я ушла, ведь ты бросил меня в одиночестве раны зализывать, умирать.
И, заклиная всех богов, существующих или нет, я тебя умоляю,
не поступай так больше никогда, ни с кем, не молчи, отдаляясь.
Особенно с ней. Ведь она та самая, что после меня, прошу.
Взяла за руку и вылечила твою душу.