Вот и явился к нам апрель,
И за окном поёт свирель –
Скворец вернулся к нам – флейтист.
Ишь, как играет он – артист!
Вот-вот вернётся соловей,
В лесок, под сень его ветвей.
А может он уже вернулся?!..
В лесок, душой я потянулся.
И абсорбируясь от дома,
Туда, где волосы влюблённо,
Весна, у ив всех, расплела,
Лечу, расправив два крыла.
В зелёных ветвях - волосах,
Весной разбуженных, от сна,
Надеюсь встретить я его –
Кумира детства своего.
Чу!.. Стук ли это кастаньет,
Или печатает поэт?..
Теперь звучит протяжно –рррррр…
Понь-понь, понь-понь… - он это – сир!
Тии-вить…, пауза…, тии-вить…
Плетёт певец, коленца, в нить
И тут же громко – го-го-го…
Крик, катит эхо, далеко…
И тут вопрос как будто – ту?
И редким звуком, в высоту,
Прекрасный свист – полётом птицы…
Фюиюи-юиюи – порхают звуки, как ресницы.
Заворожённый колдовством,
Застыл я, вкопанным столбом.
А соловей всё пел и пел,
В любви признаться он хотел.
В любви своей - родному дому,
Леску такому дорогому,
Ручью звенящему, в тиши,
России – Матушке души!