Вот горстка белых одуванчиков
и дверь, идущая за ней.
Лежат за этой дверью мальчики,
а я твержу себе "не верь"
ни матерям, ни чёрту с голосом
гранаты рвущей изнутри...
Земля под нами перемолота
когда одно – иди смотри!
На кровь свою, на семя чёрное,
на грозовые облака,
где в саван мертвенный обвёрнута
как будто бы исподтишка
граница родины на краешке,
а ты, собака, нюхай, верь,
но всё равно ты упираешься
в глухую замкнутую дверь.
Художник Кира Панина "Букет пушистых одуванчиков"