Мой путь... о нет, не путь — моя тропа...
Что делать, если п у т ь так непосилен,
а на тропе мне легче не пропасть
среди её изгибов и извилин.
Упавший лист в душе и в волосах
твердит сонет о том, что мир разрушен,
и нестерпимо больно не писать
стихи, что рвут мне голову и душу.
Иду, ползу... Я жду, когда рассвет
накинется на землю торопливо,
и сгинет в полушаге от обрыва
тропа, которой не было и нет...
Но вам, о ком молюсь и кем грешу,
я напишу.