Простите вы, что вышло так -
Не мне рассказывать о чести.
И все же, с вами, как-никак,
Нужды не чувствовала в лести.
Забыла шум и дикий хохот
Тех пьяных, буйных посиделок,
И запах денег, бочек грохот,
И звук летящих вниз тарелок.
А вы ушли... Моя вина.
Иду на лучик света солнца,
Душа надежды слез полна -
И чуть не падаю с оконца.
Мне спину бьют кнута похлеще
Воспоминанья о былом,
Ведь для меня вы в каждой вещи -
В цветах на клумбе под окном,
В платке, накинутом на плечи,
И в спетой на ночь колыбели,
В рисунках на домашней печи,
И в соловьиной громкой трели.
Безумна я, но вы - не врач,
Не вам мне делать приговор.
Сжигает душу горький плач,
Терзает долгий разговор.
Куда пойду? Опять туда же,
Пусть загрызёт меня молва.
И тот же дом, скамейка та же,
По-прежнему растет трава,
Лишь я как будто бы некстати
К тому шальному балагану,
Боец не этой тёмной рати...
Я роза. Завтра я увяну.
© Оля Пушинина, 3.04.2020