когда-нибудь ты будешь меня хоронить
стоять в строгом, невыбранном мной, айглийском
смотреть на бело-желтую франжипани у меня за ушком
и думать, что это все слишком
закрывать глаза и видеть, как мог бы меня каждый день любить
зажигать свечи, читать вместе книжки
говорить что-то на итальянском или французском;
и просыпаться счастливым, как простой мальчишка
ты закроешь глаза. откроешь. уберешь мне с лица прядь
а потом покажется, что ты больше не можешь стоять
и ты сядешь в такси - самолет - другой город - страну
и с тобой вместе поедет «я больше тебя не верну»
«тебе больше некуда написать»
ты объездишь весь мир, вернешься, женишься, заведешь детей
станешь богатым, известным, важным и еще все другие не те
слова, что правда важнЫ
ты будешь без ума от своей молодой жены
почетным небезызвестным гражданином своей страны
но только каждый раз, в самом начале весны
будешь видеть одни и те же сны,
про то как на острове вздымается высоко волна
как на песке совсем рядом сидит «она»
и тихонько тебе поет
как вы год за годом появляетесь в жизни друг друга: она, ты,
как тысячи свечей освещают заброшенные мечты
и как вы едете на мопеде, не успевая на самолет
но зачем писать об этом, если никто за нас не решит,
что произойдет.
смерть читает,
вытирает щеку
и впервые из списка смертных вычеркивает две души