Я никогда не стану идеальной,
И правильной, пушистой, золотой.
Как спичка, загораюсь моментально…
Но вдруг пожар – то стану я водой,
Чтоб потушить чужую боль мгновенно,
Забыв, что сожжена сама дотла…
Нет, никогда не буду я примерной.
Во мне эмоций пламенных сполна.
Но я – такая… Жаловаться поздно.
Менять других во мне азарта нет…
Кто смотрит в душу мне – тот видит звёзды.
Кто – на обложку, не заметит свет…
Я пью душой весенние рассветы
И наслаждаюсь пеньем ранних птиц.
И круглый год в себе таскаю лето,
Листая прозу жизненных страниц…
Любовь… Её, как воздух я вдыхаю
И оттого мне так легко дышать.
Она во мне звучит, цветёт, порхает.
И только ей позволено решать
Моей судьбы нелёгкие вопросы.
С любовью мы всё время заодно.
Её вплетаю в сердце, взгляд, и в косы…
С ней вверх лечу и падаю на дно.
И если обижаю я невольно,
То мне сказать: «Прости!» не тяжело.
Мой юмор трудно выдержать спокойно…
Зато и шаг не сделаю назло…
Я счастлива, что чувствовать умею
Чужую боль сильнее, чем свою.
И красоту не только в орхидее,
А в васильке прекрасном я хвалю…
И он, конечно, мне гораздо ближе
Голландских роз и нежных орхидей…
Я не была ни в Риме, ни в Париже,
Но счастлива в кругу семьи своей.
Я радуюсь, сбежавши от печали…
Неидеальность – мой уютный рай…
А идеальных на пути встречая –
Мне хочется бежать на света край…