весна оставлена в невестах,
сквозь стекла проступает день,
и на прогалинах известных
нам неизвестна только тень.
что скрыто там, где ветер носит
слова не битые о том,
что гром и солнце реки косят,
что рыбы плачут под зонтом.
не верю звону: слишком сухо,
и воздух пропитала пыль,
и слухи те, что громче нюха
ссылаю в дальний монастырь.
пусть там побудут.. им же легче
в пустыне подвести итог,
за ст`енами себя изречить
и в прозе обрести чертог.