Свете светлый, ангел мой!
Не дозваться мне самой
до высокого Престола...
Поднимись над частоколом
тех, кто в землю может лечь
без венца, без ореола...
Ветер-мор - прямая речь:
мир земной почти расколот...
И - долой с Господних плеч?
Разве слов горчайших желчь
Утолит молитвы голод?
Отврати Свой грозный меч,
Отклони тяжёлый молот!
***
Мой язык - кимвал и медь -
не спасает вкус ментола.
До высокого Престола
между нами встала смерть.