Улечу я отсюда играть в рок-н-ролл,
Чтоб забыть о стране прародителя.
Там, где пьяное быдло гоняет в футбол
Головой Иоанна Крестителя.
Я исчезну со смехом, забив, что мой Бог
Сам придумал меня на забаву.
Когда скажет Он мне: «Доигрался, сынок?»
Я отвечу: «Вы, дядя, не правы».
И еще я скажу, что давно разметал
Все желанья и веру по мраку.
Он, конечно, насупится, скажет: «Нахал!»
Я парирую: «Шел бы ты в сраку!».