Пять яблок, словно стайка воробьев,
на придорожной яблоне всю зиму
висят- минувшей осени улов,
не нужный никому. Шагают мимо
прохожие, и птицы не клюют
их мякоти, коричневой и пьяной.
Придет весна- оттают и сгниют,
и свалятся во влажные карманы
проталин, и размоются водой,
смешаются с пожухлою травою.
-Ну, наконец-то обрели покой-
вздохнет над ними небо голубое.