Сентябрь воспел необратимость,
сырую графику ветвей,
и в сутолке горячих дней
пророчил мне неотвратимость -
неудержимость бытия
бушующего в каждой капле,
а мягкий стук душистых яблок
тянулся словно лития.
Я исступленно целовала
на коже леса листьев воск,
и как отмытый неба холст
сентябрь был начат сначала.
Сентябрь пел. Листва шептала
влюблённой в жизнь, что жизнь ушла.
Но я не слушала слова,
лишь улыбалась и молчала.
2.10.19