Над просторами стихиры ветер тучи собирает. Между тучей и стихирой от стихов взбухает рейтинг. То один поэт всплывает, то другой его притопит... А Редактор зрит за ними, как бы вскользь, но ненароком.
Взгляд отеческий и гордый явно блещет одобреньем – там бурлит костяк стихиры, племя гордое поэтов. И в котле такие страсти, что Иному и не снилось.
Что Иной? Он пишет скушно, даже не к чему придраться. Только истинный Стихирец выдаёт такие перлы, от которых у Иного несварение желудка.
Как сорвёт поэт ладонью все цветы для вдохновенья, как расчешет буйны косы на груди своей могучей, а когда зажмёт берёзу – стих рекой с неё сочится.
Быстро бегают поэты, по пути пиша рецензий – так и пухнет бедный рейтинг, только треск стоит от ОПов. А за ними поэтессы, на плечо платки бросая, все полоски кашемира заплетут они в поэмы и с любовью свОих мУжей доведут до окоёмов.
И, чем старше поэтесса – тем накал страстей сильнее, несмотря на то, что пуля на излёте – мимо цели.
Словно памятник поэту там стоит Легендописец – у него рука на стреме, а в банзае экибана!
Тут и голуби воркуют… Всё воркуют и воркуют, заливая всех елеем ОПупительных дуэтов.
Древний старец, ковыряя ногтем жёлтым струны арфы, эротическим маразмом привлекает недолюбок. Недолюбки – это дамы, те, которых не догнали.
Как они потом жалели… Но напрасно – было поздно.
В сердце дверцу затворяя, ждут они, чего – незнамо. Может, солнца из оконца, может Муза из ларца.
Клоны с ботами под ручку, здесь сливаются в экстазе – «Как вы пишите! Вы – гений! (заходите, жду ответа)».
Впереди – Пострел Поспелов, двадцать пальцев – все на кнопках. Наш Пострел везде поспеет сунуть в щель свиное рыло.
А за ним Светлейший кто-то – этот кто-то вам накрутит, за совсем смешные деньги, 100 читателей в минуту. "Мёртвых душ" читали в детстве? Это то же, только в профиль.
Сорок восемь миллионов мелких волн, и покрупнее, раскачали эти воды так, что брызг не сосчитаешь. Унесло теченьем вёсла, разорвало ветром парус, но поэты не сдаются – всем фигвамы посылают!
Знают все – рождённый ползать, полетит с комфортом лёжа! Как фанера над Парижем, трепеща своим крылом.
Конецъ