Солнце играет Моцарта на трубе
И выжигает метки у нас на теле.
Лирика в том, кто мы на самом деле;
Кто мы друг другу или самим себе.
Лирика в том, что невозможно жить
Так, чтобы НЕ делать кому-то больно.
Я ухожу. Просто, с меня довольно –
Кончилось топливо и поутихла прыть.
Я ухожу. Просто скажи «Пока!»
И проводи грустным холодным взглядом.
Лирика в том, что мы не можем рядом,
Два дурака.