Дождь совсем не люблю, но так много о нём написала,
Будто он – член семьи или друг, не звонивший давно,
Или поезд из детства, что жду на перроне вокзала,
Только тучами узкое в прошлое скрыто окно.
Дождь совсем не люблю, словно горечь от кофе с бальзамом.
Ты поил меня им и, как мог, мне сушил сапоги.
В непогоду на встречу к тебе всё стремилась упрямо,
До тех пор, пока жизнь не вернула на рельсы свои.
А потом майский ливень стучался мне в зонтик, как дятел,
И минувшую боль смыть хотел с головы, с глаз долой.
Это странно, но маму знакомлю повторно я с зятем
И с работы счастливая вновь возвращаюсь домой.
Капли бьют по стеклу и в свой такт забирают твой шёпот –
Дождь, как тот третий лишний, что вечно стоит за спиной…
Но с раскатами вдруг слышу я вдохновения рокот…
И когда небо плачет, склоняюсь над новой строкой.