Божьи чернила судьбу нашу пишут,
Кто-то родится, а кто-то уйдет.
Каждому свой на ладони путь вышит,
Каждый на небе оплатит свой счет.
Я по руке никогда не гадала,
Мне предсказания знать ни к чему.
Много сбылось из того, что мечтала,
Что не сбылось, то прощу и пойму.
Я фаталистка и этим спасаюсь.
Всё научилась, как есть, принимать.
Раньше другой была, искренне каюсь,
Тут не прибавить уже, не отнять.
Апрель 2020