Поэт, мне звук глубокоумных песен,
Твоих бесед со страстью роковой
Твоей души, (кому земной мир тесен)
А Эмпирей удел, увы, не твой –
Докука полная и труд души напрасный!
Не нужен мне твой опыт сладострастный,
Звук искушенья вкрадчивых речей…
…Покойся с миром. Лирою своей
Не тронул ты сердечного участья,
Хоть прожил жизнь, но не изведал счастья.
Тебе талант с рожденья Богом дан,
Чтоб прославлять природу и культуру;
Но ты другого духа выбрал стан
Его надменной гордости халтуру.
С младенчества он колыбель качал,
Покуда ты не вышел из пелёнок,
Не добрым сказкам няниным внимал,
А шепоту превратных побасёнок.
Напрасно вдохновением тебя
Пыталась муза излечить от страсти,
Не возмужав, ты погубил себя
Предав свой дух мятежной беса власти.
Обиды желчь поэмам и стихам,
Из-под пера душа твоя струила,
А недругов она стократ клеймила
Язвительным глаголом эпиграмм.
Ты вздумал мысль поднять над вдохновеньем,
Над верой, сердцем, чувствами души;
Ей храм воздвиг и в жертвоприношенье
Жизнь положил и все свои стихи.
Всё бесполезно! Истины законы,
Пути к отрадному бесстрастью ты отверг –
Претят уму премудрости каноны
Тому, кто Божие гордыней опроверг.
Ты выше всех судьёй себя поставил,
Судил стихи и тех, кто их творил,
Их всех подножием округ себя поставил,
А гений Пушкина завистливо журил.
Не замечал, что стал вторым Сальери!
В бокалы дружбы, разливая яд;
Не Богу ты, а демону поверил
И Моцарт пал, сказав, прощаясь, – брат…
…И пал другой поэт невольник чести,
Пал оклеветанный завистливой молвой,
С свинцом в груди с отравой жажды мести,
Поникнув долу гордой головой…
Прощай, я сыт, довольно, надоело
Живописать, поэт, твои черты;
К твоим стихам нет никакого дела,
Не встретил в них гармоний красоты.
Не дольней лозы тайну прозябанья,
Не томной грусти девы молодой,
Не мига пылкой страсти содроганья,
Не блага жребия, избранного Судьбой.
Зимы ли, лета, осени, весны ли
Не ощутил дыханья жизни я;
В картинах их все образы застыли,
Как будто в маске смерти бытия.
Скопил стихами многие презренья
К мечтам, страстям и помыслам мирским;
Гордыне сердца нету сожаленья,
Любуйся сам, гордись трудом своим!
Своих читателей в потомстве ты искал?
Я пожалел, что сборник твой читал…