Весенний бред

 

Не подавайся весеннему бреду…
В третий день от воскресенья – в среду
Ветер играл в его  волосах светлых.
Глаз бирюзовых  увлеклась цветом.
Бессмертны мы,- думала,- бездонное
                впереди лето!

Пропиталась упоительным ядом.
«От воскрешения до …,  - говорил,-будем рядом.
Миллионы световых  лет  кряду».
И вот третий день ветер не приносит ни слова,
Ни звука, ни эха, ни тени... Снова

Ветер  забыл меня, забыл,  что я  есть.
А как  сладка была  в среду лесть, 
Ветер, играя, плёл из  волос светлых  сеть.
В воскресенье вокруг - бесплодная   пыль,
Ветер  выдохся, пыл  чувств  остыл.