Я стала бояться кротовых нор,
надуманных фобий и маний.
Вдруг музы поставят меня на игнор,
устав от моей графомани.
Всё тише пылает огонь внутри,
рождающий стихотворенье.
Всё реже хочу я писать о любви,
особенно по воскресеньям.
Когда у стихов отсутствует нерв,
то в них все уныло, безлико.
И вновь меня точит сомнения червь,
доводит до шизы, до бзика.
Боюсь про себя однажды понять,
что я, как поэтка, бездарна.
Что, став популярной, не стану на "ять"
и буду таланту полярна.
Я стала бояться впустую жить,
вдруг времени мало осталось...
Однажды наступит пора уходить,
а я еще не состоялась.