Время пройдет осторожно и медленно.
Вьюга, свое отрыдав, замолчит.
Выпадут радости, сколько отмерено.
Снова оралами станут мечи.
Петух на заре кукарекнет простужено.
В сердце притупится горечь обид.
И с удивлением вдруг обнаружим мы:
Утро – настало, а боль – не болит…
2004