Апрель. Дом творчества.
Пасем своих детей.
Мы так давно не выходили в общество.
Последний раз - в метель.
Мы пишем книги и читаем Сплина
на расстоянии двух рук.
Твоя любовь из пластилина,
мой нежный и далекий друг.
Апрель разносится дурдомовским
душком, и нам нельзя сбежать
маршрутом венским и московским.
Мы сможем переждать?
И гордая своей сплоченностью
превыше всех семья.
Моя ненужная влюбленность,
дурная, как и я.
И нечто, спаянное личным,
давно трещит по швам.
О том, что мне небезразлично,
читаешь по губам.
Но даже, если так, и что же? -
мы заперты в весне.
Все эти дни так непогожи.
Останься в сне.
ЕК 05/04/20