Удача поцелует, как милого, взасос,
Напи'шите "сакральное" про просинь.
Вы станете народным, желанным? Не вопрос.
Но чтоб конгениальных — семь иль восемь...
А если меньше будет — утонет всё в чаду
Среди толпы великих графоманов,
Могучих рифмоплетов в непуганном бреду,
И борзописцев в грантоедных странах
Изюминкою здесь не занание, а лесть,
Не юмор, а махровое глумленье.
Природа — наше всё, тут не уместна спесь,
Но это не заводит поколение.
Есениных родных земле уж не родить,
Деревня умерла давно от смычки...
Лишь на природу выйдешь, не хочется творить,
Не объяснить сей факт крамольною привычкой.
Где общество на касты решились разорвать,
Там "львицы" светские на толстосумов падки.
А нам осталось тупо абстрактное писать,
И профиль женский рисовать в полях тетрадки.