Слова его —
Тысячи пианин, нависших над залом вычурным.
Глаза его —
Сотни тончайших игл, пронзающие величием.
Из рук его соком больной струны
Бежит, извиваясь вспыльчиво,
Мелодия — слаженные шаги,
Для пальцев его столь привычные.
Напонился зал;
И вот прозвучал
Аккорда удар,
Словно грома раскат над крышей.
И зал замолчал.
Инструмент зарычал,
И мира не стало слышно.
For P. Steele