Мои пусть ищут правды угождения тебе,
А мы ещё померимся с тобою правдой.
Не один десяток написал эссе
Лишь чтобы утолить твой зуд несчастный.
Не один десяток сочинений исписал
Тебе, мать Гренделя. Скупой твой ум
Вскроет буквой мой кинжал,
И сойдёмся в битве мы когда,
Восторжествует Беовульф.
Посмотрим, кто тут аксакал.
Но нет, не я, но и не ты, несчастна,
В том истина, что сами говорят умы.
Как смеешь же судить, где правда,
Коль себе сама всему мерило ты?
Я не прощу того, и правда моя
В холодной войне принесёт мне победу,
Против того, кто никогда
Не верила вольному слову.
6 апреля 2020