Эй, ты - зачуханный поэт,
зачем вновь гонишь этот бред?
Зачем тебе такие муки?
Ты думаешь, что скажут внуки
Тебе спасибо? Ни шиша,
И не получишь ни гроша
Ты за свою белиберду.
Смотри какую лабуду
Ты гонишь уж который год.
Ведь не поэт ты - рифмоплет.
Кому нужно твое добро?
Оно ж не злато-серебро,
Нет мысли в нем и нет морали,
И гонишь ты все по спирали
Одну и ту же лабудень.
И это все, который день?
И это все, который год?
Ведь не простит тебе народ
Твои потуги, ты – чудрило.
Вон, слышишь? Уж кричат: «На мыло».
То про твои стихи, чудак,
Так что давай, бросай бардак,
Кончай писать и все, пока,
Вали, отлеживай бока.
Себе придумай, что попроще
Вон, посади березу в роще,
Аль табуретку почини,
Построй сарай, в земле копни,
Авось глядишь, отроешь клад.
Короче, поменяй уклад.
И не пори сей огород.
Вот может быть тогда народ
Оценит пыл твой и вовек
Ты станешь нужный человек.
22 мая 2008г
***