Я весну догонял... и настиг...,
прямо в центре пути, на средине,
уловил её пиковый миг -
в половодье, в разливе, на льдине.
Она тихо плыла по Оби,
с юга, с Бийска, примерно, с неделю,
с солнцем, ветром, в тепле и в любви
по реке, по лугам, по апрелю.
Её путь шёл по руслу, кривой...,
по излучинам, старым протокам;
у неё был апрель - рулевой,
вёл на север весну и к востоку.
Лёд несло..., я стоял, наблюдал,
в небе синем "барашки" клубились,
я весну на пригорке встречал,
а кусты ей, чуть, ниже, молились.
А весна заполняла простор...,
её песнями птицы встречали,
разномастно звучал этот хор,
зато, не было в песнях печали.
Я с весной бы... уплыл в океан,
но оседлость упёрлась годами,
говорила про некий обман...,
да и поздно меняться местами