Дневниковая запись от 04.04.2020 23:43
Поздний вечер. За окном моросит дождь. Я смотрю в окно и начинаю писать стихотворение, без особого ритма, почти без рифмы: один поток мыслей. Зачем? Не знаю. Видимо, потому что нужно, нужно мне. Нужно ли это кому-то ещё, я не знаю. В данный момент это не важно. Почему именно так? А не знаю, хочу так! За окном моросит дождь. Бред какой-то…
За окном моросит дождь.
Там мой город.
Это мой дождь.
Дождь стучит по крыше,
Дождь городу и мне врёт.
Врёт, что смоет всю пыль с дорог и со стекла моего окна.
Утром придёт солнце и высушит всё до дна,
До дна замёрзшей моей души
На улице Сорокалетия.
Я себе говорю: - Пиши!
О том, что утро. О том, что весна
И от дурного сна не осталось ни-че-го.
Но сейчас вечер, и нужно уснуть,
Чтобы проснуться завтра,
Чтобы увидеть, как из города уходит чума.
P.S. Не знаю, зачем я всё это здесь выставляю. Но, видимо, время такое: неосознанных действий и желаний и спонтанных мыслей…