Птица чёрный хлеб клюёт с руки,
Грузный шмель гудит в чертополохе.
…Мне твоей любви достались крохи,
И они так сладостно горьки.
В этом хлебе – мята, хмель, полынь,
Сахар и чабрец толкутся в ступке.
Нежных слов лазурные скорлупки –
Я боюсь дышать: они так хрупки,
Но теплы – ах, как они теплы!
Августа закатный свет тяжёл,
Как в лугах осевшие остожья.
…Оделяет крохами – не ложью –
Это, право, меньшее из зол.
Птицей хлеб с твоей руки клюю
И давно не знаю: плакать, петь ли?
Календарь безбожно спутал петли:
Вдруг придёт за августом – июль?