Быть может я это пишу
В порыве пьяного угара,
Едва холодным воздухом дыша,
Зачем же начал все так рано?
Зачем бежал куда-то так спеша?
К чему же привело всё это?
Пришлось оставить позади
Исход порывистого лета,
И гулкий бой, что некогда звучал в груди.
Сейчас, уж видится не сложным
Понять того, что ранее не смог.
Прошедший миг, сгоревшие остатки лета...
Быть может просто вышел сердца срок?
В этом нервном течение дней
Нас несло так безумно и быстро,
В бурном шторме житейских морей
Ты была моя - Тихая пристань.
Штиль спокойный не рвёт паруса
И галер наших курс не ясен,
Мы покинули те берега
Остров чьих был когда-то прекрасен
Я отправлю книгу птицей воздушной,
В ней не будет последней страницы
Красоваться на месте её
Портрет будет незабытой девицы.
Прикоснусь к талисману на шее
С серебра, на златой цепи
Его снять я вряд-ли сумею,
В штормах дней тяжких он будет светить.
Я услышу гул бриза протяжный,
А после семь парусов,
Пронесутся под ярким светилом
Рассекая края облаков.
На глаза снизойдет прозрение.
Я внимаю, обратившись к судьбе
От чего ж... в груди холодное жжение?
Птица явившись расскажет мне:
Что ты стала радугой в чьём-то небе,
Стала радугой в чьей-то судьбе...