«грусть будет длиться вечно» — писал художник.
он был чертовски прав и слегка безумен.
рот мой сегодня капельку обезвожен,
так как вчера ловил от любимых пули.
я никого не слышу, не вижу света,
плавятся на сетчатке лучи улыбок.
в сердце моем зима, и она без снега.
сухо и пасмурно. память стучит в затылок.
вакуум сжимается где-то в грудном районе,
хруст острых рёбер тянет меня на танец.
мне не управиться с этой щемящей болью,
к счастью, в бокале крепкий блестит шотландец.
к счастью, остались музыка и дорога,
к счастью, никто уже никому не должен.
жизнь, пусть прекрасна — всё-таки одинока.
в каждом мгновении каждый родной — прохожий.
и промелькнёт на скорости наше счастье,
и захлебнётся, легкие спрятав в соли.
но я бескрайне счастлива, что причастна
к чувству, что ты всегда называл любовью.