Мы оба сошлись, что слова - это пыль.
Значит ли, что и поэзия - ложь?
Ведь в те моменты, когда уже спишь,
Я засыпаю с надеждой - придёшь
Сквозь мои сны. Тебя, до хрипоты,
Зовёт каждый атом - тебя не хватает
Так, что ломаются руки, как льды,
Сквозь эту пропасть - приди, обнимая
Так, что ломается тело, как ветвь
От внутренних криков, до полуживого
Мысли гоняет сожженная верфь
От взрыва - до взрыва другого.
И это не словом ведь, а каждой клеткой
Моего существа до тебя докричаться.
Когда уже спишь, так сладко и крепко,
Я засыпаю в надежде - приснятся
Пусть твои карие, пусть твоя нежность.
На кухне шестого апреля - погибну
Мальчиком, что собирал слово «вечность»
С девочкой, что меня полюбила.
7 апреля 2020