По аллее писателей
Бродят жирные голуби,
Но надменные классики
Выше этой мирской суеты.
Не глядят на читателей
Их чугунные головы,
Даже если по праздникам
Им приносят цветы.
Раз в году эти улицы
Укрывает ковром листва,
Но настырные дворники
Убирают её всё равно.
Пушкин в парке сутулится,
Мимо шастают скромницы.
Жизнь для них в этом городе –
Как цветное кино.
Невзирая на личности,
Этот парк не меняется,
И со львов обязательно
Кто-то падает вних головой.
И седые отличницы
Здесь, как прежде, встречаются
И танцуют старательно
Под оркестр духовой.
И в фонтане с лягушками
Детвора полуголая,
И фотограф скучающий –
Всё точь-в-точь, как полвека назад.
И на голову Пушкину
Гадят наглые голуби,
И хихикают скромницы,
А старушки ворчат.
ПРИПЕВ:
Ах, кишинёвочек прекрасней - в мире нет!
Они живут в своих мирах,
И знаю точно наперёд,
Что вряд ли хоть одна захочет
Или сможет дать ответ,
Который час, который день, который год.