Мне говорят, что красный цвет не тот,
Что порыжел, в разводах бурых пятен,
А может полинял наоборот
И белый стал, и более приятен.
И кровь у нас уже совсем не та.
По сути - та, а в целом непохожа,
Не те в ней вязкость, запах, густота,
И цвет у ней совсем не красный тоже.
Поэтому свинтили красный флаг -
Наследие Советского Союза,
И как-то сразу всё пошло не так,
Как будто бы по льду машина юзом.
Как будто бы дальтоники вокруг -
И красный цвет не видят, хоть убейте,
И предаёт уже последний друг,
И некому читать мне вирши эти.
И сам поверил, что рассвет не ал,
И звёзды, будто лилии в болоте,
И про гражданскую я не слыхал,
Не то что о парижском санкюлоте.
Вот здесь я должен крикнуть: нет, шалишь!
И харкнуть кровью в морду монитору,
Но я сижу и тихо глажу мышь,
И не даю из лёгких рваться ору.
Пусть красный цвет докажет, что он есть,
Пусть брызнет из-под пуль на мостовую,
Такую я вынашиваю месть,
Такого цвета красного зову я.
Такого цвета красного хочу,
Чтобы слепые сходу прозревали,
А самому-то мне не по плечу,
И сам я бунт поднять смогу едва ли.
И я на подвиг вас не позову,
В очередной лихой поход славянский,
Но красный цвет увижу наяву,
Как ленту на папахе партизанской.