На захолустной родине моей,
Я, за делами, уж давненько не был…
Сегодня пахнет здесь созревшим хлебом.
Раскинулся под августовским небом
Пейзаж неброский золотых полей.
Тропа во ржи почти что не видна,
Над ней колосья свили паутину,
И оттого дороженька трудна.
Маячит только вдалеке сосна,
Как на знакомой шишкинской картине.
Усталый путник в полуденный зной
Приют найдёт здесь под зелёной кроной,
Потом опять продолжит путь знакомый.
А до деревни уж подать рукой –
С бугра предстанет словно на ладони.
При виде вот таких старинных сёл
Другой, возможно, только улыбнётся,
Мол, на Руси их множество найдётся.
А у меня здесь сердце часто бьётся.
Здесь отчий дом. И в это звуке – всё!