По полю смысла пробегая
Всё ищет в поприще своём
Дыханьем ноздри раздувая
Что поддувало, пред огнём.
Любитель вымышленной пищи
Тропою призрачных дорог
По бурелому словес рыщет
Не будь к нему Ты очень строг
За той надуманной персоной
Стоит наивный антипод
Ему не выйти в мир знакомый
Тому кто в мире сем живёт
И Ты надеюсь мой читатель
Его заметил между строк
Чтоб лёг бы сей единорог
У ног.. знакомой, милой стати
Освободившеся от дум
Он в тихой крипте бы уснул.