1
Луна, как кулич пасхальный,
одна нынче в небе чёрном,
я снова грущу о чём-то,
я снова сижу печальный
и только мрак за плечами,
сгорают слова свечами,
а мыслей во мне до чёрта,
в истерике, как девчонка,
кричу, слышно даже в Америке,
на их Атлантическом береге,
вздыхают все огорчённо,
с чего я опять в истерике?
2
Была живопись наскальной,
нынче стала назаборной,
но осталось, брат, нахальной,
наглой, резкой, дерзко-вздорной,
дерзкой, наглой, детско-вздорной...
Что за странные наброски,
как картинки эти плоски,
это что за юмор чёрный,
кто опять испортил доски
этой живописью спорной,
не понять ватаге взрослой
свежей поросли и сорной!
3
Сбиты все планы и графики,
лежат на пути туманы,
повсюду одни обманы...
Пропойцы и наркоманы -
подростки рисуют граффити
дыханьем свободы пьяны,
нынче, брат, даже в Африке,
прямо на баобабе
подростки рисуют граффити
и слушают «Битлз» с «Абба»,
кричат им: «кончай похабщину» -
интеллигентные людоеды -
дяди, отцы и деды....
Нынче, брат, даже в Африке
ходят свои скинхеды -
лысые негры, одетые в кеды
и все там на них таращатся...
Прошу своих душеприказчиков:
«меня не упрячьте в Кащенко,
поймите, больны не поэты,
а болен весь мир психозом
и больше невмоготу!»
Кому-то поёт Ози Озборн,
кому-то милей «Тату»,
а мне милей Магомаев
и старый советский джаз,
стою, на куски ломая,
обрывки усталых фраз,
напрасно я сердце маю,
напрасен мой злой экстаз,
дорога идёт прямая,
всё ясно на этот раз!
4
Мой стих не выходит, точка,
и я уже завязал,
издал свой последний залп,
гремлю, как пустая бочка,
гляжу, молча, в тёмный зал,
прекрасно, я всё сказал,
уйду, словно волк одиночка,
чтоб ночью луну лизать,
а можно сказать короче:
«Теперь мне не надо строчек,
дрожу на ветру, как листочек,
двух слов не могу связать!»
5
Я кричу, словно Вий:
«поднимите мне веки»,
я хочу волком выть,
порвать ветхий завет,
да, и новый порвать,
ах, мои человеки,
боль сжимает тоски
и спасения нет,
я в плену у тоски
вновь несу дикий бред,
мне бы взять в руки кий
и луну сбить навеки,
я не знаю как быть
и ищу зря ответ...
Все мечты далеки,
не порвать мне тоски,
я кончаю писать,
лечу в тёмный кювет...
Мне ответ не найти
и нет в счастье пути,
бог грехи мне прости,
мои строчки прочти,
моё сердце грустит
от немыслимых бед,
я один взаперти
и далек мой рассвет...
6
Ночь взирает вновь
лунным оскалом
и оскал тот
на волчий похож,
я опять поднимаю
дебош
и хочу писать
строчки на скалах,
я быть волком хочу,
вольным диким нахалом,
что на стенах черчу,
словно та молодёжь? -
не поймёшь ты меня,
я душою рвусь в дали,
поднимаю дебош
и скандалю,
отвергаю всю
чёрную ложь
и куда-то иду
сам на чёрта похож,
что несу я в бреду,
ты меня не поймёшь!