Как любил ты, не умел любить никто.
Как будто под жилами плинтуса дрожали киты.
И где-то на облаках ковылял кое-кто,
Кто раз сто вставал, ломая хребты.
И под вечер в незабудковом поле
Вместе с сжатыми слезами в руках,
Тогда, когда тебя отпороли,
Все равно ты писал о любви в дневниках.
И когда алкоголики, спящие в коме
Изображали улыбку Христа,
Мечтая или ненавидя истому,
Ты все равно учился любить до ста.
А когда износилось пальто,
И его шиворот пеплом пропах,
Ты все равно любил, как не умеет никто,
А умер как простая блоха.
5.01.2020