Распускают птицы
облака по небу.
Ухвачусь за нить я,
что белее снега,
и в моток смотаю.
Будет сон мой вышит
журавлиной стаей
иль цветущей вишней
у крыльца родного,
там, где всё сбывалось.
Чтобы звонким словом
утро начиналось,
схороню украдкой
я перо от птицы
для своей тетрадки,
где светлы страницы
и все краски сочны.
И совсем не лишним
для цветущих строчек
будет запах вишни...
Все "сугробы" птицы
в небе распустили.
Солнечные спицы
нить перехватили.
Ах какая жалость!
Хоть кусочек мне бы!
Лишь в душе осталось
ощущенье неба.