в этом городе так же сгорают плавни,
как и неисчислимость веков назад.
это, помнится, если и огорчало,
то не больше, чем серость чужих цитат.
вроде, есть, ну и ладно, что не вставляют,
горемычному автору — выпей йад!
но, конечно же, так чтоб кромешный аут —
не печалило, право. лишь наугад
мы лепили из домыслов псевдо-зАмки,
кто? зачем? почему поджигает их?
а потом доедали обычный завтрак,
без крутонов и павловых, и клубник.
нам тогда, если честно, всё было рАвно:
то ли выстоят бедные, то ли нет.
ведь закрытые окна (а пуще — ставни)
отрезали от нас неприглядный свет.
были двое. счастливых? ну да, наверно.
исполняющих камерно песнь песнЕй,
кто ещё не изведали чувства меры,
кто ещё не нуждались ни в ком извне.
но, дождями побиты, прогнили ставни.
от морозов растрескались окна все.
и под натиском ветра сдались бесславно
эти двое, любившие насовсем...
__________________________________________
...чуть скрипя, остывают от жара плавни.
хоть и пеплом присыпаны, а живут.
где-то каждый из нас отыскал гавань,
но стихи позабыл тут...