Бывает, что нахлынет нежно грусть,
Без слёз, а тихой музыкой Шопена —
Душа, что знает верно, наизусть,
Той, что в любые времена нетленна.
Тепло играя бликами в ручье
И отсветами солнечного света,
Плывёт по утру, словно бы в ладье,
В той, у которой гавань в сердце где-то.
И, слушая звучания перелив,
Что рассыпаясь, жемчугом блистает,
Знаком так, светел звук, благочестив...
Туманной дымкой грусть в нём нежно тает.
Фото из свободного доступа интернета, спасибо неизвестному мне автору.