непонятно кто нам это все подарил
всех заткнуть по домам - это круто
и играет победно потертый винил
будто не было нас , нету будто
в общем Бог не приемлет понятья толпа
в просторечье толпа - это стадо
это миф, что все мысли витают у лба
им там быть как бы вовсе не надо
кто-то явно придумал что в мире весна
в этой матрице все в перемешку
тебя мучает чувство нелепости сна
оттого что рожден ты пельмешкой
видишь площадь, она неприлично пуста
вот вокзал , вот войска дяди Васи
ты паришь, а вокруг декорации дна
и собака неведомой масти
от того и не важно бежать иль молчать
руки мыть в состоянии комы
или маску на рыло надев , тихо ждать
павших всех занося в хромосомы