А по ночам приходили ко мне мои мёртвые. Говорили со мной. И я говорил, пытался сказать , что не сказано им при жизни, пытался простить сам себя.
Не получается, и теперь всё чаще приходят они и днём, и я говорю, говорю с ними. Наверно они приходят, чтобы помочь мне сказать, чтобы помочь мне простить себя, но я не могу.
Они приходят ко мне, и я говорю им что я их люблю, и ещё много чего им говорю, потому что многое стал понимать и видеть именно после...
слишком после.
а с живыми всё реже говорить получается.
у живых иные дела, что им сейчас до разговоров со мной?..
они придут ко мне позже,
так наверно становятся люди шаманами, так рождаются веры в духов и предков, в милосердие смерти. В жизнь после жизни и в иные миры, во встречи и второй шанс, в кого-то, кто сможет услышать и простить, даже если твои мёртвые не услышат и не простят... в то, что самому себя можно простить... Тоска по маме, вина за то, что не уберёг, что не радовал в последние её годы... как она легко будет утешена, припади лишь к алтарю богини-Матери!.. или к стопам Бога-Отца... тогда ведь - услышит, и снова будет как в детстве - рука на твоей голове, и тепло, и беззаботность... и вера в то, что всё может быть исправлено, а если и не может - то не беда, будет второй шанс и новая чашка, лучше прежней....
Иначе просто сходишь с ума от чувства вины и режущей тебя изнутри - запоздало невысказанной любовью, тоской и безнадегой памяти, от осознания своей глупости и эмоциональной слепоты...
и тычешься, тычешься, как слепой котенок, снова и снова в те же самые лжи...
в недолюбленности, в недосказанности...
а тех, кто приходит, становится больше.
========================
"Автобиографичное" Ящер