Над городом вечер сгустился
и медленно лёг на дома,
сквозь крыши в квартиры спустился,
проник в закоулки ума.
И мысли (всегда наготове),
впадая в привычную блажь,
спешат себя выразить в слове,
и тут же как тут, карандаш,
свою предлагает услугу:
- о чём? - да не важно - пиши...
и ходят, и ходят по кругу
слова, не касаясь души...
Неужто я так истощился,
так внутренний вытряс багаж,
что творческий труд превратился
всего лишь в привычную блажь?
Неужто дошёл я до точки,
и годен лишь только на то,
чтоб строчками портить листочки,
да так, ни за что, ни про что?
О нет!
Лучше брось меня, муза,
отсохни рука и язык!
Не должен быть беден и узок,
кто светом богат и велик.
Свой потенциал раскрывая,
его пробуждает в других
энергия мысли живая,
пронизывающая стих.
Поэт для того и родился,
чтоб вскрыть все темницы ума...
Над городом вечер сгустился
и медленно лёг на дома.
08.04.2020