днем я живу как стихи, что написаны
ради последней строки,
ночью взрываюсь буквами-искрами,
утром – шаги легки,
мне в колесе этой сумрачной осени
не запасти грильяж,
только сменяется небом с проседью
стылых полей пейзаж,
да все мелькают за мокрыми спицами
ржавые кроны домов
и зимовать улетают с птицами
стаи моих стихов.