Мы вскормлены севером, грудью снегов,
Простором полей и лесною глубинкой,
Нам с детства привычно круженье ветров,
Кипенье штормов над пучиною зыбкой.
Мы — острая смесь всех былинных кровей,
Корней, что давали и силы, и соки,
Наследием предков, что смерти верней
Мы взрощены, слитны в едином потоке.
Мы чувствуем время могучей спиной,
Когда оно шаг убыстряет для жатвы
И мы монолитной выходим стеной
Ценою усилия каждого шага.
Мы — страстны до воли, над бурей смеясь,
До боли и нежности в сердце вбирая,
Сплетением солнечным чувствуя связь,
Идя по векам, о судьбе не гадая.
И вам не понять нашей истой любви,
Уснувшие в неге пустой, нездоровой
Как взор разгорается холодом льдин,
Как ярость — железо сгибает в подковы!
Мы книги совсем по другому прочтём,
Где память не знает ни сна, ни забвений,
Здесь Родина мать на Кургане зовёт,
А меч над главою — не терпит сомнений.
На южных равнинах за сухостью — зной,
Уже ль им откроется тайна простая,
Мы здесь, что бы Родину нашу беречь,
А жребия лучшего нам и не надо!