Это только слова, не пули. Шепчу: «Дыши. Не роняй обреченно руки и не спеши хоронить под косой колосья былых решений». Иссякает источник, русло покрыто льдом. Сеет плевелы боль, алея голодным ртом – и они простирают корни в груди мишени. Полночь режет конверты струнами черных стрел, переливы свирелей меркнут в ее костре, лунный иней венчает стебли пустых амбиций серебром седины, короной блестящих игл. Росчерк лезвий: дефис, прононс, перенос, артикль.
«Это только слова, не пули», - твердят убийцы.